Do vento. Do tempo. Das palavras destroçadas.
Distâncias abastardadas.
Afinal nada foi às claras. E eu que nunca arrumo a alma, esqueci-me de apagar a luz.
Cheira a café.
Colocaste o açúcar?
No tempo em que se jogava ao pião não existiam defeitos na cocaína.
A heroína tinha a cor das utopias.
A Arte continuava Surrealista.
E sem sabermos como responder a isso.. Ficamos assim.
Acomodados.
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