Gestos.

Era verão. Era noite. E estava frio.

Nas recordações.

A nossa Alma atinge toda a forma (quase) física de um embrião enrolado no útero.

Em que os joelhos tocam no queixo.

E os pés ficam assim, sem meias, frágeis a qualquer vidro no chão.

Já é inverno. É madrugada. E está calor.

E como que num registar de momento.

O nosso tremer não fosse certo. Bonito. Exposto.

Fecho os olhos.

E entre as pestanas. Os gestos.