Desnuda.

Existem mulheres assim.
Que nascem do ventre da mãe, e nunca chegam a ganhar os tomates do pai.
Porque é preciso ter-se tomates.
Para lidar com as realidades.
Paralelas. Nuas.
Dilaceradas. Cruas.
De passados atirados ao Mar.
Ao Sal.
Às ondas contra as rochas.
Cheias de argila e respostas.
Onde escrevi: Puta que te Pariu.

Andam a preparar o meu funeral.
E eu que sou de má raça,
Não lhes vou dar o prazer de velarem o meu corpo.
Nem tão pouco a minha alma.