Matou-se. Ouviste? Ouviram?
Foi a corda a estalar.
Inutilmente a instalar.
Sem desesperos. Melancolias.
E chega-se lá a cima. À serenidade.
Mas cansa. Esta serenidade. Não cansa?
Não sou mulher de guerras civilizadas.
Gosto mais de garras. Anarquias sem votos.
Vetos de criaturas sistematicamente alinhadas.... cansam-me.
Resta a dureza.
Esta, que fica entre o lençol e o cobertor.
Durmo nua.
Chove. E. Descalcei-me.
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