Os olhos fixaram. Choraram.E depois parou.
Cansou.
Todo este bater a 100 à hora.
E aquele nó que mais parece uma rifa prestes a ser aberta, sem prémio.
Moradas certas. Correios fartos.
Mudo.
E quando assim o é,
O pensamento morre.
E o viver fica lá atrás.. no mar Morto.
Onde a minha Alma flutua.
.....e os meus passos nunca foram os teus.
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